Mir
Ne belih ptic
ne zastave
ne dima,
metulje so spustili
na najino nebo,
bele kot perje
snežnega gospodarja.
Regratove lučke
se spuščajo
v ritmu
opraševalcev.
Zdaj lahko srkneva
uročenost v belem,
se dotikava podplatov stvarnika,
opita in vznesena.
Razgrniva atlas,
da naju odplavi,
kamor si ves čas želel,
v zaliv,
kjer naju čaka batana,
da zaplujeva
v neznane beline,
mir.
