Ne morem reči, da jo poznam.
Pravzaprav o njej ne vem skoraj
ničesar.
Afro kitke
spete v čop,
zamolklo vijolični nohti,
nanizane bohemske ogrlice
iz bambusa.
Atipična frizerka, bi rekla,
s koščki matiranega stekla
v očeh.
Predstavljam si, da ima tipa,
ki na prvi vtis spominja na Cheja Guevaro.
Mogoče so ji všeč
politično angažirana glasba,
reggae festivali,
mogoče ima naslednje poletje v načrtu
tri tedne Kube
na last minute varianto.
Z očmi se zaletavava v ogledalu,
ki odseva najini
imaginarni telesi,
medtem ko mi striže konice,
vtira serum za krepitev las,
vklaplja in izklaplja sušilec.
Na neki komercialni postaji
vrtijo pesem Beatlov
v čast obletnice smrti enega izmed dveh.
Govoriva o odprtju novega H&M
v našem mestu,
neusmiljenih redarjih, glupih pop zvezdnicah.
Nič posebnega. Če na splošno potegneva črto,
je v najinih življenjih vse BP.
Solidnemu zadetku na loteriji ali
presežku sreče v ljubezni za nedoločen čas
se ne bi pretirano čudili.
Plačam račun
in, preden se odpravim iz salona,
me prešine,
da bi še enkrat ošvrknila svoj osveženi imidž
v slanem, še mokrem ogledalu
najinih neizrečenih presečišč.